¿DISPARO, PAPÁ?

Javier Miranda-Luque

“A veces olvido cómo pasarle la lengua a las balas”
(Enza García, “Crónicas a destajo”)

Hoy le obsequié a mi hija su primera pistola: minúscula, reluciente, perfectamente ergonómica en su mano. En vez de vals quinceañero, vestido largo churrigueresco y demás cursilerías para adolescentes babosas arrastrando costumbres de siglos pasados.

Ya antes habíamos practicado con la fotografía (encuadrar y disparar); el bowling (apunta, hija, y tumba); el flower y sus balines azotando los traseros de gatos callejeros tan quejumbrosos como sus colegas humanos.

Vamos en el carro por la autopista del este y vemos un ruinoso motorizado. Las miradas de mi hija y la mía se cruzan en una sonrisa.

—¿Disparo, papá?

—Primero define tu objetivo, hija.

—Quiero reventarle la rótula, papá, para ver cuánto dura manteniendo el equilibrio.

—Te felicito, hija, le diste a la primera, y eso que ambos estamos en movimiento, ¿y ahora?

—Ahora creo que le voy a dislocar el hombro derecho, así no creo que pueda seguir adelante.

—Bravo, hija mía, llevas dos de dos y eso es un excelente record para que alguien que está estrenando su arma.

—Pronto voy a superarte, papá, ¿puedo tumbarlo ya o espero que se caiga solo?

—Si quieres, túmbalo, hija. Total, es tu cumpleaños.

—Okey, le estoy apuntando justo en la médula.

—¡Esa es mi niña! Ya mañana leeremos en la página de sucesos sobre el “motorizado muerto de tres disparos de bajo calibre en plena autopista Francisco Fajardo”. Si es que le dejan la moto o si aparece el cuerpo.

—¿Podemos comernos ahora nuestro helado?

—Déjame apostar a ver si la pego: sundae combinado de chocolate, fresa y mantecado con sirop de chocolate y lluvia de maní caramelizado, ¡niña tan dulce, caramba!

—Sí, papá, y para ti tu sundae de mantecado “plain” y un pastel de manzana.

Acelero y enfilo hacia el Mc Monkeys de La Urbina. No debemos olvidar el sundae de fresa con sirup de parchita para mi esposa. En cuanto a mí, no es difícil sospechar que soy un expaparazzo que cambié el visor de mi cámara por la mira telescópica de mi rifle “X48”. Deliro por alojar mis proyectiles en la intimidad corporal de la bembona Angelina Jollie, la triple fea Tori Spelling, la prosaica Paris Hilton, la locata Britney Spears. Lástima que, por ahora, no tengan venir a Venezuela. Mientras tanto, lubrico mi puntería con las putas desdentadas de la avenida Lecuna, los recogelatas de la avenida México y se la tengo prometida al homeless ese tan ruidoso, el “karateca descalzo” que le dicen, a quien pienso hacer volar varios metros, en desplazamiento errático, con un solo disparo en contrapicado. ¿Logran planificado visualizarlo? ¡Vaya imagen tan poética (por Edgar Allan, desde luego)!

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